Qué es si no la vida
Que una serie de casualidades
Sin última página escrita,
Un sino voluble y borroso
Como lágrimas y tinta.
Tiene su flor
Millones de pétalos,
Para arrancar y hacer volar
Con el calor
De los suspiros
Prófugos de los labios.
Ignorante en cada gesto
De rasgarle el vestido
A la bandera
Roja y negra
Como la sangre
Y el odio que
Dentro late
Y ruge y muerde;
Bandera para los muertos
De la purulenta tierra,
Que entierra los sueños
Con sal y piedra.
Alientos bailan con la bruma
Y su canción de cuna,
Duermen la razón
Y el juicio,
Muerden los deseos
Con ahínco
El corazón.
Los sastres de utopías
Tejen con iluso hilo
Sus vidas,
Cosen sus caminos
A la imagen vívida
De sus anhelos,
Y mueren con el alba
Y su manto de luz y día,
Cuando el cuadro se rasga,
Y sangra el óleo lágrimas,
Con el dolor de la mentira.
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