Yo, poeta

Besos húmedos en la medianoche,

Poetas narrando desgracias de los hombres,

Escribiendo poesías, son sus azotes,

Pero obvian lo importante, su propio nombre.

Inventan historias, canciones, cuentos…

Para mirar al dolor con ojo ajeno,

Para sufrirlo desde lejos,

Con sangrantes versos.

El poeta, cuánto más escribe, más lo siente,

Más lejano lo ve, más indiferente,

Ve el dolor, el sufrimiento hiriente,

Pero hace creer que no le pertenece.

Versos que lloran a la sombra,

Palabras analgésicas sin receta médica,

Veneno que corre por mis venas,

Y que en mis lágrimas aflora.