Matando la vida

Qué es si no la vida

Que una serie de casualidades

Sin última página escrita,

Un sino voluble y borroso

Como lágrimas y tinta.

Tiene su flor

Millones de pétalos,

Para arrancar y hacer volar

Con el calor

De los suspiros

Prófugos de los labios.

Ignorante en cada gesto

De rasgarle el vestido

A la bandera

Roja y negra

Como la sangre

Y el odio que

Dentro late

Y ruge y muerde;

Bandera para los muertos

De la purulenta tierra,

Que entierra los sueños

Con sal y piedra.

Alientos bailan con la bruma

Y su canción de cuna,

Duermen la razón

Y el juicio,

Muerden los deseos

Con ahínco

El corazón.

Los sastres de utopías

Tejen con iluso hilo

Sus vidas,

Cosen sus caminos

A la imagen vívida

De sus anhelos,

Y mueren con el alba

Y su manto de luz y día,

Cuando el cuadro se rasga,

Y sangra el óleo lágrimas,

Con el dolor de la mentira.

Quema

Escucho gemidos,

Arañazos en la puerta,

Azul pinta los destinos,

Las paredes de mi cabeza,

Que pesa más que piensa

Pues pasa de perseguir

Profecías huecas.

Dejo pasar otro tren,

Que no tengo prisa,

Ni besos para el viaje

Ni papel,

Para hacer correr

Al tiempo

Y su paso lento,

Y se desangra la paciencia

A la luz de una hoguera

Donde sólo cabe el frío

Y el eco de un suspiro,

Malo y viejo conocido.

No se puede

Cerrarle la puerta

Al recuerdo,

Asalta como la duda,

Se aferra al cuello,

Y no suelta, jamás,

Sólo afloja un poco,

Un momento para respirar,

Para pensar que quizás

Ha muerto y habrá paz,

Pero no hay peor mentira

Que las que uno hila,

Arden como el papel

Con lagrimas escritas

Con sangre y gasolina,

Y con la más mínima débil chispa,

El tapiz muere,

La verdad amanece,

Y ahí está la hoguera,

Que no calienta,

Cala la sangre el frío,

Y sólo hay vacío,

Frío,

Que ya ni vivo

Ni me dejan morir.

No es tan fácil escribir

Escribo, escribo.

Tacho.

Dudo. Escribo.

Tacho.

Así empiezo cada verso

Que encierra tu nombre.

Quizás no lo escupo al cielo,

Quizás no lo grito,

Pero está.

Como una brisa,

Que tímida

Y con una sonrisa pícara,

Se cuela en mi mente.

Con su voz tenue,

Pero ardiente,

Me promete

El pecado del beso largo,

Y se desvanece

La mentira

Con el jarro de agua fría

Del adiós.

No culpo a tus ojos,

Azules como una noche a solas

A la luz de un cigarro,

Ni a tus labios,

Con sus mentiras cojas.

No puedes decirle al aire

Que se quede,

Ni al tiempo

Que se pare,

Ni al idiota

Que no ame.

La culpa es del poeta,

Que quiso llevarle la contraria a la marea,

Que quiso ver el Sol un día de tormenta,

Quiso tocar la Luna y no tenía alas,

Quiso amar, sin derramar lágrimas.

Rezando al folio

Una noche más,

Me arrodillo ante el folio,

Y al cielo pido,

Entre rimas y soliloquios,

No volver a pensar en tus ojos.

Finjo ser un cínico,

Escéptico, lunático,

Romántico sin oficio,

Que malhabla

Y mal ama,

Que se despierta con el alba

Y sus mejillas rojas,

Que cose a la luz de un cigarro

Su alma rota.

Con ademán perezoso

Intento apartarte de mi lapicero,

Y acabo hundiendo mis dedos

En los reflejos de tu pelo.

Azules son mis sueños

A la luz de tus luceros,

Azules como los lamentos

De los ojos inexpertos,

Que a mirarte se atrevieron.

Cada noche repito en silencio

El mismo soneto,

Se lo susurro a la almohada,

Se lo escupo a las sábanas,

Quiero bajar los párpados

Y no ver,

Pero una noche más,

Me arrodillo ante el folio,

Y vuelvo a aquel mar

A tirar poemas,

Donde nadan los deseos.

Hastío

Miradas que traspasan almas

Ávidas de palabras cándidas

Que susurren sus nombres

En noches donde sobren las sábanas,

Y rieguen la noche los sudores

De amar con la persiana bajada,

Sin sueño en las pestañas.

Quieren encontrar una mano de su talla,

Entrelazar sus dedos y deslumbrar al alba

Con el brillo de sus besos húmedos,

De esos que jamás sacian.

La noche más fría

Es la solitaria,

El amor más querido,

El que falta,

La cama más grande,
La vacía.

Desborda el cenicero,

Ya no me escucha ni el silencio,

Ni el humo del cigarro

Calienta ya el pecho,

Un cajón hueco,

Donde el polvo se acumula

A la sombra de un recuerdo.

Hasta el eco se ha cansado de mis quejas,

Hartas de mis deseos las estrellas,

Se desangró la pluma en los tachones,

Para acallar el dolor de los renglones,

Tan llenos de ceniza,

De sueño,

De ansia de nuevas curvas,

A las que dedicar “te quieros”.