Añejo

Tremebundo tremar el de mi trémula voz,

Exánime expresar de tu estoico corazón.

El pecho palpita pudoroso y pusilánime,

Bocas que vacilan, trastabillan, unánimes.

Noveles amantes pecan de amar demasiado,

Sólo violenta dialéctica y besos mimados

Les guiaron por senderos finitos y siniestros,

Ningún Eros ni Afrodita fueron sus maestros.

Jugaron al juego predilecto de poetas,

Sufrir por un amor de doble filo, veleta,

Amor becqueriano, romántico, de novela;

Amor insomne, de pasar la noche en vela.

Heridas en los ojos, sangran amargas lágrimas,

No hay cataplasma que cure sus memorias pávidas,

No hay vendaje que tape el gigantesco vacío,

No hay manta que caliente un amor ya tan frío.  

Glacial sentir el de sus caricias ya vetustas,

Felices sonrisas, ahora muecas adustas,

Y ya no saben sentir los pueriles amantes,

Etéreos se tornan ya sus marchitos semblantes.

Todo pasa, y pasado queda

Todo pasa, y pasado queda. Creo que es imposible repetirse más en apenas tres frases, pero creo que no siempre somos conscientes de esa idea.

Todo aquello que vivimos, jamás volverá. Lo que no vivamos ahora, en el inmediato y fugaz ahora, se escapará para siempre. Nuestra vida se basa en vivir momentos y perder otros muchos. Puedo parecer un romántico y que sólo veo lo negativo, pero no, peor aún, veo ambas cosas.

Los abrazos de mi madre, tan sinceros y tan cómodos; abrazos en los que me escondo del mundo y puedo respirar tranquilo, al resguardo de todo. Esas risas con los amigos, esas sonoras carcajadas, que retumban en nuestro estómago y nos nublan la vista con lágrimas de felicidad. Aquellas personas que hemos conocido, o que apenas conocemos de vista, que podríamos haber sido grandes amigos, pero no fue así. Besos que sólo soñamos, hombros sobre los que nunca podremos descansar el peso de nuestros pensamientos, corazones que dejamos pasar.

Senderos que jamás recorreremos, futuros que jamás viviremos, y tenemos que vivir con la esperanza de que nuestra decisiones hayan sido las correctas, cuándo a veces no sabemos siquiera cuándo hemos tomado la decisión.

Siempre pensé que todos estos escritores históricos y laureados pensaban demasiado, que buscaban motivos para sufrir cuando hablan de la fugacidad de la vida, y resulta que no. Igual se me está pegando algo de ellos, espero.

Nuestra existencia, que apenas dura un siglo, comparada con los millones de años del universo, es irrelevante, como la vida de las hojas desde que nacen hasta que caen al suelo, formando una colorida y sucia alfombra.

Necesito tiempo para vivir todos mis sueños, incluso aquellos de los que ya me he despertado.